septiembre 28, 2004

Donnie Darko... He is a writer...

Z.
Pero ¿cómo adivino con qué debo quedarme y con qué no?

Y.
En casa de chi
Mataron a ri
Vino mo
Y dijo ya

X.
Sois todos unos cursis. Sois todos pecadores. Nada en el fondo si se observa bien tiene sentido. El arte por el arte. Tonterías. Amor. Me río de las buenas intenciones. Ha ladrado el perro. Y como dice el poeta ya fallecido: “Canta para matar a la madre / de un infarto al corazón /Esto se lo aconsejan los brujos blancos / Canta casi por media hora y la madre no muere […] Se asoma a la puerta de su casa y ve pasar veloz / al teniente de policía: / tiene cara de perro negro con ojos de fuego / Le parece que huele a semen quemado / El teniente le grita: “Soy el diablo” / Lleno de pánico cierra la puerta / ¿Y si el diablo volviera? ¿Qué haría? [Raúl Gómez Jattin]

W.
Carta de Ítaca


Partí de Ítaca con doce naves de roja proa:
nunca al zarpar tenía certeza del camino
Micenas, Esparta, Troya,
Moscú, París, Londres...
—Que los hados sean propicios
y un águila se posa en el mástil de mi barco

*

Quinto año de la guerra:
una tarde el hombre de la cólera
el matador de hombres
vino a mí
porque soy el mentiroso
de la estirpe que engrandece lo que mira,
y conocí el triste destino de los héroes;
supe también del minotauro, del que caería tentado por el vuelo,
del zumbido de una flecha invisible
que habría de llevar a la derrota al gran guerrero.
Así conocí su secreto
la inmortalidad vendida a las manos más cobardes.
Vino a mí, a mi palacio,
a escuchar las historias que escapan de mi boca
de la mano de Briseida
reposó junto a mi hijo Telémaco
y compartió la mesa con Penélope mi esposa
No hay más tierra por conquistar
harto estoy de mandar guerreros rumbo al orco
que el Dios del inframundo lo agradezca.
Nos embriagamos ese día
y tuve que llevarlo en brazos a su lecho,
a ese hombre victorioso y cansado
aburrido de los cantos de un ciego empeñado
en hacerlo una leyenda.
Y en la arena de esa playa
en el quinto año de la guerra
frente a las murallas de Troya
escuché la voz.

¿Padre, estamos muy lejos de Ítaca?

Partí de Ítaca un día ya olvidado
miraba hacia la mar y no quise volver la espalda
los lazos que nos unen a la tierra son fuertes y pesados.
Amanecí a mitad de las negras aguas y fui parte de los vientos
platiqué con dioses que no existen más
recibí regalos de reinos derrotados
y hechizado fui por ruinas convertidas hace tanto en polvo
Besé la tierra de Alejandría, y llegué a la conquistada Tebas.
Ninguna esfinge fue capaz de detenerme.
Vi las pirámides de piedra y mi sangre
se alimentó de la riqueza secreta de esos pueblos
Vi el muro, apenas su recuerdo,
de una ciudad divina. Y escupí candentes balas
que terminaban horadando los cuerpos a mi lado.
Viajé también en el transiberiano
y conocí a un joven que se decía poeta
escribía en un cuaderno deshojado
y a su lado viajaba una chica desnuda y purulenta.
Después vi su estatua en Notre dame
y supe que era santa y se llamaba Juana.
Y ante esa Catedral no pude menos que guardar silencio
pernsar en Ítaca
donde no hay siquiera las ruinas de un palacio
mi palacio.
La ciudad tenía una torre alta y fabulosa
un patíbulo tan grande como cualquier revolución
Vi soldados marchando por amplias avenidas
Y después a cientos de jóvenes sin armas
Dios, decían, destruye su propio paraíso
está cansado de su obra, «y vio que era bueno...»
Es un falso Dios pero los ángeles enviados no saben de la historia
y ahí frente a esa torre,
los vi romper su credo, sus tablas de la ley
y lanzarse contra aquellos seres armados de trompetas
fulminantes

¿Padre, estamos muy lejos de Ítaca?

La distancia en verdad no importa tanto
si se guarda en el corazón de cada uno.

*

Caminé tantos días como los barcos navegaron
las negras aguas del Egeo rumbo a Micenas
y ni la ciudad de Agamenón, de triste muerte,
con su puerta de leones, ni la de Menelao, dura Esparta
llegaron a esplendor tal como ésta

*

En la cima
encontré a la oscura profetiza,
más tarde vendiendo collares
en una colina llamada Montmartre
o era mesera en un café
donde otra noche terminamos ebrios
Diómedes, Áyax y el anciano Néstor.
Y hablamos de Aquiles. Y Recordamos a Helena.
La hermosa aquea que durmió con cada príncipe que fue encontrando.
La que es todas las amantes y una sola. La que es mi esposa.
La madre tierra.
Cada uno descendió por diferentes antros.
Yo bajé a las puertas de Pigalle y en sus calles
me ofrecieron nuevamente el cuerpo blanco

¿Padre, estamos muy lejos de Ítaca?

También estuve en Londres. Supe de Eneas
un troyano que fundó una nueva Ilión
—hijos de la loba—
y hasta esta tierra donde nunca un frío fue tan intenso
donde nunca tampoco un río me había visto dos veces en un día
con tan diferente cauce
llegaron sus falanges.
Circe lo advirtió:
no vayas a la isla de la niebla y de la lluvia
ahi las santas son quemadas para el perdón de los pecados

y me acordé de Juana y del transiberiano
y de ti Blaise Cendrars.

*

Esa noche volví a encontrarme con Helena
era una hermosa checa
con pecas en el rostro y sonrisa cándida
estaba enamorada de su seductor
un judío que alzaba la mano saludando
a su dios de cruz gamada
Escuche los gemidos de Helena
y miré como se derrumba un dictador
y la guerra continuaba
las sirenas antiáereas nos despertaron a todos
mientras los edificios, perros ardientes,
ya eran pasto de las llamas.
El gran reloj anuncia el paso de los tiempos
Deseé a Helena
pero a mi Venus no me ha sido propicia

¿Padre, estamos muy lejos de Ítaca?

Desperté el noveno año:
laa cólera de Aquiles canta oh musa
Esa mañana el Escamandro supo que era el miedo
El carro de Apolo fue el primero en salir de Troya
ni Caribdis, ni Escila de ladridos resonantes,
ni las sirenas antiaéreas y sus gritos que reventaban mis tímpanos
llenaron de tanto pavor el aire.
Héctor domador de caballos corrió en torno a las murallas
buscó escapar a su destino
los caminos estaban ya trazados
su gloria fue la muerte.
Y recordé la cena en mi palacio
a Circe preparando el banquete más excelso
mientra en el tálamo Penélope besaba mi pecho desnudo.

*

Palabras
atravesar su frontera, escapar a la dictadura
de una iluminada. Yo soy invento de todas ellas
mi nombre es Nadie

¿Padre, estamos muy lejos de Ítaca?

¿No sientes la respiración del mundo?
Todo está en el ritmo.
Recorrí el Egeo, cada una de las islas
y en todas difuminé mi semilla.
Soy el esposo, el amante de la oscura profetiza
el odiado por su ingenio y su elocuencia
el que saquea la ciudad hoy olvidada.
Soy
el Jhavista, Balmiki y Gilgamesh
William Blake, Hölderlin, Keats
Mis naves se perdieron por el mundo
mis palabras han sido el verdadero canto de sirenas
y muchos han caído en su influjo
Soy Satanás, Astarot, Belcebú
Todos pretenden mi lecho
pero a pocos les será dado reposar en él
Soy Nadie
Nunca estuve donde dicen que estuve
fuí tan solo un pobre ciego
que partió de un lugar llamado Ítaca.
Dicen que mi nombre era Homero.
Yo, soy Nadie.


V.
Desde la ventana se contempla el incendio. La ciudad perdida. Los bárbaros blanden su hierro contra las imbatibles falanges. Ahora huyen como cerdos. Cerdos endemoniados. Y la ceniza nubla la visión de cada uno de los que ahora avanzan recargados en las paredes, jorobados con el peso invisible del incendio. El fuego, dicen, purifica. El fuego en realidad nada más quema. Consume. Hiela. Y la sangre es un animal del pleistoceno que se niega a morir. Desde la ventana se contempla la mierda. Pero también la lluvia. La ciudad vencida. Y las oscuras calles llenas de murmullos y suspiros. Y aquí en esta habitación. La torre a la vez mi tumba el oráculo intenta balbucir unas palabras. Pero yo no entindo, no entiendo, no entiendo. Ah Casandra, madre… por qué me has abandonado…

U.
ULTIMAS 5 BUSQUEDAS EN 7 DIAS
Google:
carlos larracilla

Google Mexico:
informacion exclusiva sobre el asteroide que caera el dia miercoles 29 de septiembre de 2004

Google Costa Rica:
"y quiza mañana oigas de mi boca vaya"

Yahoo:
que piensa la gente sobre henri matisse el pintor?

Yahoo:
it don't mean a thing if you ain't got that swing

T.
Luego la fiebre llama y toca a la puerta. No abras. No abras. Demasiado tarde. Los muslos húmedos. En la habitación el jadeo. El suspiro de un orgasmo. El paso del tiempo que se desliza en la entrepierna de la misma mujer que horas antes leía un libro de poemas en el camión. ¿O sería después? Quién lo dijera. Puede ser tu vecina o tu propia hermana. O tu madre. Es la mujer que ha olvidado la historia de un dibujo. Si uno se pone a pensar cada objeto tiene historia. La vida es una telaraña de historias. Somos un pincelazo de qué lienzo. Luego tomó el martillo y se puso a hacer cajas de madera. Soy instalador le dijo al tipo que atiende el guardarropa. El museo abrirá las puertas hasta mañana. La cosa esta que arde. Sí, si… la ciudad incendiada. Mi nombre es Nadie. Hola que tal yo soy Penélope pero me puedes decir… Ahh mucho gusto. Y los ojos se aferraban a la corta falda de aquella mujer. Luego tuvo que olvidarla. Se metió al baño. En el espejo ella se miro extasiada. Le gustaban sus piernas. Levantó la falda y se miro las bragas. Los espejos son ventana. Y el incendio incontrolable de la ciudad. Y su esposo, Nadie, en algún punto del mediterráneo o en la costa africana, perdido en su yate de lujo. Es escritor de novela negra. Pero publica con seudónimo. El espejo le recuerda un cuaderno rojo, ¿o era negro? Y ke alguien la miraba del otro lado. Pero de eso no estaba segura. Luego salio del baño, tan discreta ella como si nada. Y volví a mirarla. Mi nombre es Nadie. Mi esposo se llama igual. Tac Tac Tac el taconeo. Ding Dong la campana. Bajan en la esquina. Mira de reojo. Se ha pasado. Cierra el libro. Ríe para sus adentros. Tiembla para sus afueras. La novia de Matisse. Y luego el cartel: Información exclusiva sobre el asteroide que caerá pasado mañana en la tierra. Porque It don`t mean thing if you ain`t got that swing. Y quizá mañana oigas de mi boca... Y quizá ayer lloraste de mis ojos. Y yo extraño tu cuerpo en mi auto y al propio auto y a mí mismo. Ya no estoy. Soy Nadie. El señor es poeta. Luz de luz... Tal vez ayer… Hoy solo transcribo lo que entre los gritos de mi madre percibo. ¿Son de dolor o de placer?. De nuevo me distraígo… No me desampares ni de noche ni de día. Y en el exilio alguien escribe en una torre su propia historia. No hay redención. Mientras la mano se mueva la historia sigue… Un día esto no será más que un recuerdo ininteligible para las generaciones posteriores…

De hecho ya no es nada…




septiembre 25, 2004

Noticias del viejo mundo

De vez en cuando, muy de vez en cuando, abrir el correo electrónico nos reserva agradables sorpresas. Como por ejemplo encontrar en archivo PDF la versión del libro que te publicarán en Canadá para que le des una leída y des tu visto bueno, o por ejemplo recibir noticias de gente querida de viaje por lugares amados.
Dejo dos fotografías en las que aparece Bernardette, quien escribió el mensaje, acompañada de Brita Urias y Fer, y las posteo para los amigos que no las hayan visto, y a manera de recordatorio de que hay un mundo real fuera de las paredes de la habitación y que el planeta entero se mueve, la vida se mueve...

Estas fueron algunas de las líneas que llegaron, las comparto porque tuvieron la fortuna de transportarme al pasado, a esos días de sorpresa, en que la vida era una promesa alentadora, al viaje del ensueño, a la literatura, a Los Campos Elíseos, a las llamadas telefónicas colmadas de emoción, a Amelie y Les Deux Moulins, a la feria del libro, a la cena en Montmartre, a la tienda.. y a ellos:

"SI si si son las 3 de la mañana y no me importa pero no podia esperar mas a escribir y decirles lo bonito k es Paris lo bien k me la pase y lo mucho k me gusto. Paris es una ciudad increible repleta de historia y belleza por doquier. Para donde voltees hay algo nuevo k ver y descubrir, todos los edificios son hermosos aunk la gente no tanto por k son todos hostiles y todo el tiempo estan estresados. Visité los lugares de ley, los barrios antiguos y lo mas nice. Primero llegue a la Bastille y enseguida me lancé al Centro Pompidou y enseguida a le Marrais k es un barrio muy lindo lleno de comercios; enseguida fuimos a dejar las maletas a casa de una pareja de un francés y una tailandesa k nos ofrecieron de cenar muy amablemente. al siguente día fui a la Catedral de Notredame k estaba llena de turistas y no la pude apreciar como yo keria, después fuímos a la place de la Concorde K es super grande y trankila; despejada y muy relax y enseguida al Louvre

Relatos reales
Bernardette, Brita y Fer frente al Louvre, y el día nublado...

k solo lo vi por fuera por k si no gastaría todo el dia. K la piramide aun sigue sin agradarme del todo y luego a ver el Río Sena y luego a Montartre k es un barrio muy antiguo si no el k mas y ahi esta la Basilica del Sagrado Corazon.

Relatos reales
¿Se acuerdan de Amelie?

Este barrio es como el Paris antigüo y es muy bonito y cual va siendo mi sorpresa cuando descubro la casa de Adolf Loos construida para tRISTAN tZARA, enseguida fui a conocer el Moulin Rouge, claro desde fuera por k es carisimo; k esta en una avenida k no recuerdo el nombre k esta llena de cavarets y de Sex Shops (Pigalle, nota del transcriptor); despues nos kedamos de ver en la avenida del arco del TRIUNFO (Campos Elíseos, de nuevo nota del...) Y enseguida me lance a ver la torre Y vaya k la vista es genial es espectacular, esa sí k k barbara, estuve como media hora y claro k no te cansas de ver..."

Parece que son muchos los mexicanos por allá...
más sobre París y Europa en el blog de Trino Maldonado

septiembre 23, 2004

Quién soy según Quizilla

donnie
I am Donnie, from "Donnie Darko." I'm
pretty troubled, yes.


Which Random Cult Movie Character are you?
brought to you by Quizilla

septiembre 19, 2004

Y luego... (May-falda, dixit)

A.
Cuál es la magia de Mozart que en cuanto comenzó a sonar en el estereo ha logrado que por un momento me olvide de la extraña sensación que lleva ya semanas incorporada a mi ánimo. Desde que tengo memoria Mozart me ha gustado por el brío de cada una de sus composiciones, el espíritu alegre y juguetón, la viveza que impera en cada nota. Y quisiera de pronto que no dejara de sonar. Que no dejara. Que no dejara.

B.
Esta mañana desperté con la certeza de que he perdido el toque. De que me sucedía lo mismo que a algunos futbolistas que se quedan atrapados en la medianía, entre los del montón y los cracks, después de una temporada en la que han mostrado condiciones y talento. Quizá falte perseverancia, quizá sea pánico escénico, o inmadurez: nada les sale bien, como si entre sus pies y el balón hubiese un divorcio total. Así yo y las letras. Muertas. Muerto. Sin espíritu. Bulle mi cerebro de ideas mas la pasión se esconde. Y me miro en el espejo y me digo, che Marts, que lo mejor es un retiro digno. Y desde entonces creo que soy un campo abierto a la depresión… y ni siquiera tengo el consuelo de ser director técnico… o de menos crítico literario...

C.
Y sin embargo nos queda el humor…

Y justo cuando uno piensa que ya no podrá reírse nunca más cae en sus manos algún libro que provoca carcajadas y además que los otros pasajeros del autobús lo miren como un desquiciado que viene huyendo del Zapote. Javier Cercas es un novelista catalán, amigo de Roberto Bolaño gracias al cual conocí de su existencia, pero también escribe crónica, y son además divertidísimas a la vez que eruditas. Relatos reales es el título del libro-compilación editado por El Acantilado. Por un par de días la fe en que la literatura si cambia la vida de uno volvió a mi gracias a las historias hábilmente contadas por Cercas. Peripecias inverosímiles, días atroces para olvidar lo más pronto posible, jugueteos con el pasado, recuerdos y mucho amor y sensibilidad para encontrar, si ya lo sabemos, en lo más común lo relevante. Y entre risa y risa, al menos me queda el consuelo que aunque si me he quedado atrapado fuera de casa por haber olvidado las llaves, al menos no me quede todo el día en pijama, ni se llevaron mi auto, ni olvide mi conferencia y me di cuenta justo 10 minutos antes de que esta empiece. En fin, si aún quedan lectores atrevidos, Relatos reales no los defraudara.

Relatos reales

D.
El performance del año...

La vida consiste en dos cosas que a la vez son reflejo una de la otra: estar en el lugar indicado en el momento indicado, o bien estar en el lugar equivocado en el momento equivocado. Las combinaciones de estas premisas cubren perfectamente todas las situaciones que podamos imaginar. Pues bien, el viernes pasado Ruth y yo escapábamos de la lluvia que nos había obligado a dejar una banca de la plaza de las nueve esquinas para dirigirnos a una casona vieja, a la vuelta, por la calle Ocampo, donde se inauguraría una expo colectiva de pintura y escultura en la cual participaban algunos conocidos como Carlos Maldonado, Héctor Javier Ramírez, Carlos Larracilla y Roberto Vázquez Desde el llegar una sensación de rareza se apoderó del lugar. La oscuridad dentro de la casa era total. Los fusibles. Pero la lluvia arreciaba y por tanto decidimos pasar al interior. Sobre el patio de la casa se podía, más que ver, intuir un toldo que protegía de la lluvia. Bajo éste varias filas de sillas en espera de próximos ocupantes. Por un momento pensé que podíamos sentarnos en alguna de esas sillas, pero dudé y preferimos quedarnos en el corredor y en un largo banco de madera. Comenzaron a repartirse velas entre la gente que llegaba pero no logramos ver ninguna cara conocida. La lluvia arreciaba y pensé entonces que el toldo no estaba colocado de manera que permitiera la libre caída del agua. La gente se fue acomodando en el patio. Ignoro cuántos estaban ya sentados cuando de pronto con un tremendo ruido el peso del agua acumulada en el toldo provocó que una corniza, a la cuál estaba amarrado, se viniera abajo sobre varios de los que estaban sentados en el patio. Instantes de confusión. El agua que empapaba. Los gritos. La tierra. Los ladrillos. Un cuerpo que cae al piso con las manos apretando su cabeza. Las velas que se apagan. Gritos. Y una voz femenina pidiendo que alguien con celular llamara a una ambulancia. Y de pronto como si nada hubiese sucedido. Escuchar las latas de cerveza destaparse. Las pláticas que momentáneamente se habían detenido seguían. Hasta que llegaron los fusibles. La luz. Los policías. La ambulancia. Los bomberos. Protección civil. La televisión. Y de nuevo la lluvia...

El herido más grave pudo salir en su propio pie y abordar la ambulancia rumbo a la clínica para una revisión más exhaustiva...

Qué mejor happening...

E.
Rimbaud,Baudelaire et al, sacúdanse en sus criptas

Como empezar diciendo "Me caga..." podría herir susceptibilidades o prestarse a la respuesta plurifuncionalmente violenta, diré que de pronto estoy harto de la gente que se la pasa la mayor parte del tiempo quejándose. Y no tengo nada en contra del quejarse. De hecho me parece una manera de comunicar que necesitamos atenciones y cariño. Sin embargo, no podemos hacer de la queja nuestra letanía común. No debemos avasallar al otro con el ruido de nuestros llantos y lamentos. Con “mi vida es miserable” “Sufro, sufro, sufro”, “Oh el dolor”, “Oh la oscuridad”. Claro que existe libertad para quejarse, y es derecho de cada uno. Pero también los demás tenemos el derecho a que nos dejen en paz. Que afán de enterarnos de los males ajenos. Y como esto por supuesto se presta a confusión, insisto, no voy contra comunicar nuestras tristezas, sino contra la queja repetitiva, repetitiva, repetitiva en la que no hay progreso y tan solo estancamiento...
Y como en todo buen filme, para no dejar cabos sueltos, vuelvo al título, que tiene que ver con lo expuesto líneas arriba en que pareciera que la “maldites” poética se ha vuelto queja y no propuesta. No me imagino a estos poetas del XIX quejándose miserablemente de su situación. Afortunadamente se dedican a vivir, a destruir y a la vez a crear lo que ahora tantos arrebatan y hacen suyo...

F.
Que me he divertido en La Santa. Como hace mucho no. Porque no conocía a muchos y muchos no me conocían. Porque los Martinis. Porque Brita. Porque Marco Islas. Porque Marco Gabriel. Porque May. Porque Vero pelos y su próximo cumple. Porque los demás bloggers. Porque Jules. Porque Jules. Porque Jules. Porque sí...

G.
En contraparte le fallé al Comandante Jiménez que presentaba su nuevo proyecto Alkol en Les Fleurs du Morts. Ojalá me perdone...

H.
Y hablando del Comandante, ni hablar ha sido víctima de la perdida del toque...

I.
Y si algún poeta aún no sabe si lo invitaron o no, estos son los nombres con los que cuento para el encuentro de Poetas Elías Nandino: Sergio Valero, Paola Velasco, Julián Herbert, Héctor de Paz, Juan Pablo Vasconcelos, Leticia Cortés, Jorge Humberto Chávez, Francisco Alcaraz, César Silva, Óscar Santos, Ofelia Pérez, Martín Almádez, Víctor Ortiz Partida, Karla Sandomingo, Luis Armenta, Hernán Bravo Varela, Gabriela Aguirre, Rogelio Guedea, Raymundo Aguilera, Daniel Téllez, Antonio Neri, Luis Vicente de Aguinaga, María Rivera, Jair Cortés, Jorge Ortega, Nadia Contreras, Ricardo Solís, Fanny Enrigue, Dante Alejandro Velásquez, Felipe Ponce, Carmen Villoro.

J.
Y Mozart ya terminó así que llevo una hora escribiendo... quien lo diría





septiembre 14, 2004

Con Calamaro...

Hoy sólo Calamaro, en particualar fragmentos de su disco El cantante. No todas son de él. Pero su estilo, (verdad de perogrullo) habrá que reconocerlo, es su estilo.



Yo, soy el cantante
y hoy han venido a escuchar
Lo mejor del repertorio
a ustedes voy a brindar
y canto a la vida de risas y penas
de momentos malos y de cosas buenas
vinieron a divertirse y pagaron en la puerta
no hay tiempo para tristeza
vamos cantante comienza

si nadie pregunta si sufro si lloro
si tengo una pena que hiere muy hondo
yo soy el cantante porque lo mio es cantar
y el publico paga, paga paga para poderme escuchar

Pero cuando el show se acabo
soy otro humano cualquiera
vivo mi vida con risas y penas
con momentos malos con cosas buenas

________________________________________

Nunca mas oiste tu hablar de mi
en cambio yo segui pensando en ti
De toda esta nostalgia que quedo
tanto tiempo ya paso
que nunca te olvidé

Cuantas veces yo pensé en volver
y decir que de mi amor nada cambio
pero mi silencio fue mayor
y en la distancia
muero dia a dia sin saberlo tú

El resto de este nuestro amor quedó
muy lejos olvidado para ti
viviendo en el pasado aun estoy
y aunque todo ya cambió
se que no te olvidaré

Cuantas veces yo pensé en volver
y decir que de mi amor nada cambio
pero mi silencio fue mayor
y en la distancia
muero dia a dia sin saberlo tú

Pense en dejar de amarte alguna vez
fue algo tan dificil de intentar
si alguna vez amor piensas en mi
ten presente al recordar que nunca te olvide


______________________________________


Cómo cuándo y porqué
son demasiadas preguntas
para hacerle al destino
a veces estamos finos y otras veces nada que ver
pues hay que caminar antes de empezar a correr
la culpa es un invento muy poco generoso
y el tiempo tremendo invento sabandija
será que será suficiente con que uno elija
porque si no la buena fortuna pasa de largo

_______________________________________

Aunque no quiza el regreso
siempre se vuelve al primer amor

________________________________________

sentir que es un soplo la vida
y que veinte años no es nada


vivir con el alma aferrada
a un dulce recuerdo que lloro otra vez

__________________________________________

Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya me quedan muy pocos caminos
aunque pueda parecerte desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo

__________________________________________

Voy a perder la cabeza por tu amor
como no despierte de una vez por todas de este falso sueño
y al final aclaro que te estas burlando que te estas riendo
en mi propia cara de mi sentimiento de mi corazon
voy a perder la cabeza por tu amor
si te quiero y quiero de esta forma loca que te estoy queriendo
yo no soy la hora que golpea la roca
soy de carne y hueso
y quiza mañana oigas de mi boca vaya usted con Dios

_________________________________________

septiembre 11, 2004

La vuelta al mundo...

I
La felicidad es una ilusión. Un espejismo. Una idea que nos pasamos intentando alcanzar de una u otra forma y que se refuerza tras esos breves instantes de plenitud, quizá minutos en algunos afortunados, que de pronto se alcanzan. Pero uno voltea y la felicidad ha desaparecido. Se ha esfumado como se esfuman nuestros sueños, como se esfuma el tiempo. El presente es también una ilusión. No existe. Todo es ya pasado, esa sonrisa, esa caricia, ese anhelo, la derrota de mi equipo de futból, esa persona que estuvo aquí en esta habitación toda la tarde ya son pasado. El futuro es una isla en medio de la bruma. Desde el puente del barco que nos lleva por la vida distinguimos la lejana tierra. La visión es una trampa, no sabremos de los peligros que existen para llegar salvos a ella hasta que los enfrentamos, casi siempre sin esperarlos. Quizá por eso escribo. Porque desde muy temprana edad tuve que admitir que estamos aquí de paso. Que nada es permanente. Que la ilusión nos vence. Al final no somos mas que nada. Escribo con la idea de que algo de mi trascienda. Igual creo que nunca lo sabré. Morir es volver al vientre original y verdadero.

II
He escuchado decir a muy diversas personas que el cambio es bueno. Tras poco más de un año de lanzarme a la “Gran aventura de los cambios” debo decir que ya no estoy tan seguro de lo anterior. Quizá malos cálculos, decisiones precipitadas, aún no lo sé, e ignoro si lo llegaré a saber alguna día, pero a mi eso de cambiar no me resulto tan afortunado. Mi horario de trabajo actual mata cualquier gana de trabajar en lo que más me gusta: editar y escribir. Me encuentro desconectado del mundo: no leo periódicos, no veo tele, no escucho radio. Y no es que pida una estatua por esto o peor aún que me quiera convertir en mártir. En realidad me encantaría hacer cualquiera de estas cosas con la tranquilidad de antes. El colmo han sido los últimos quince días que estuve sin internet y en los cuales me negué a postear desde un ciber. En fin, aquí estamos de vuelta, con ánimos de reclusión, viendo partir a muchos amigos al viejo continente, y recordando, recordando, recordando…

III
Por azares del destino he sido invitado, junto con queridos amigos como lo son Nadia Contreras, Jair Cortés y Ricardo Solis a un encuentro de poetas de nombre rimbombante: Encuentro Nacional de Poetas Elías Nandino. Tendrá lugar en esta ciudad de Guanatos del 30 de septiembre al 2 de octubre de 2004. Tanto el CONACULTA como la Secretaría de Cultura del estado tienen mano negra en el asunto. Como siempre no están todos los que son ni son todos los que están. El contraste será extraño, vienen poetas bastante conocidos, ignoro si leídos, a nivel nacional, los cuales trae el CONACULTA. Y parece que la selección local fue bastante generosa con las jóvenes promesas y no tan promesas (ya si no, que hasta yo alcancé a ser invitado) pero hay ausencias que me parecen importantes e invitados a los que les falta, nivel, trayectoria, experiencia y etcéteras. ¿Qué se hace en un encuentro de este tipo?. Pues mas que nada platicar con los amigos, divertirse, salir a cenar, comer invitados por el estado y nuestros impuestos y leer, leer, leer y leer. He aqui la imagen del cartel que por cierto diseño su servilleta. Más información en próximos posteos.

El cartel del encuentro

P.S. A ver si no cancelan la invitación por estas líneas…
P.S. 2 Neeeeeeeeeeeeeee

IV
Les dejo también un poema… incluido en “La memoria, el eco”, libro que se publicará este año en versión bilingüe en la editorial quebequense Ecrit des Forges.


y vuelven,
los recuerdos siempre vuelven,
en su prisión maldita nos encierran,
ardientes, ácidos, desnudan, quitan
la piel hasta dejarnos sólo carne
viva en la memoria, indefensos

y vuelven,
siempre vuelven, no los mismos,
tan menos nuestros cada vez, dispersos

inexorables,
vuelven, siempre vuelven
sin ser reconocidos. Y si acaso permiten
de este cuarto inmundo escapar,
en sus redes caemos nuevamente.
Se mofan de nosotros,
al rostro escupen, zahieren la carne marchita

vuelven y nos dejan casi
a punto de morir
sin matarnos.

V
He seguido leyendo por supuesto, y no nada más a Auster, ya escribiré al respecto. Por lo pronto saludos a todos y corran la voz que he vuelto…